La cohue est dense, le bruit plus intense encore. Dans le noir complet, la seule lumière provient du ciel, et des feux de joie. Les lasers, les flammes, les balles rougeoient les visages, font s'éclairer les peaux de trainées oranges. Vives, les couleurs explosent, les balles renversent la nourriture, percent les tonneaux de bière. Dans la mêlée, les plus rapides se sont déjà enfuits, ceux qui ont été pris par surprise s'écroulent.

L'odeur de la mort prend peu à peu le pas sur celle de la fête. La poudre, la poussière opacisent l'atmosphère, me forcent à me cacher. Dans un trou de souris, jeté derrière le renfoncement du sillot prévu pour évacuer les déchets sous la grande table, je reste immobile, les mains sur les oreilles. Je ne veux rien entendre. Je ne veux rien voir. J'attends que ça passe, les bras tremblants. Cela va bien finir par s'arrêter, non ?

J'ai peur. Non. C'est bien plus que de la peur. Le visage lacéré par les larmes, je prie pour que ce soit un cauchemar. Un énorme malentendu. Une intoxication alimentaire générale.

Un corps, ensanglanté, se jette sous la table, à côté de moi. La jambe ouverte de six balles ayant balayé leur cible, l'audacieuse reconnaissable au pantalon en cuir qu'elle a gardé par-dessous son sarouel rampe jusqu'à moi. Je lui fais signe, lui tend la main, lui offre mon bras pour qu'elle se tire jusqu'à moi. Nerveux, tremblant des pieds à la tête, j'enfonce ma joue dans la rigole, attendant un nouveau balayage.

"Ne... bouge pas. Elles ne... marchent pas."

Elles. Ces machines de mort qui nous sont tombées dessus. Pourquoi ? Pour qui ? Je hoche frénétiquement la tête, étouffant mes sanglots pour la tenir contre moi. Elle souffre, claque des dents, la jambe ruisselante. Je n'ose pas regarder, de peur de la voir se vider peu à peu de son énergie. Les deux mains appuyées sur sa cuisse, elle compresse les plaies les plus graves. Grâce au cuir, et à la manière dont elle s'est mise à l'abri, les quatre autres marques sont moins profondes.

"Tu vas survivre. Ca va passer." J'essaye de la rassurer, le nez plein de morve, cramponné à elle comme une moule sur son rocher.

"Ta gueule j'ai dit."

"O-oui."

Elle souffle, les dents serrées, elle tape du pied contre le sol, pour faire passer la douleur. Les mains tremblantes, le plus à plat possible, nous attendons que le bruit cesse.

L'Enfer, c'est ici.  

Les Gutturales, c’est tous les ans la même chose. Et tous les ans, j’y vais. Cette année ne fait pas exception. Au détail près que cette année, je suis en retard. En retard pour profiter de la bonne bière fraternelle, des éclats de rire, des érudits venus détendre leur string, les sincères, venus sincèrement se bourrer la gueule. Les audacieux, qui attendent la moindre occasion de se foutre sur la tronche. Les altruistes, venus observer, restant discrets dans leur coin… et puis parfois, des sans-faction, venant rire au nez et à la barbe de tous. Bref. Un moment convivial, bourré d’éclat de rire, de rots bruyants, à la lueur des feux de joie…

Les lueurs que j’aperçois en arrivant étaient celles de lasers. Des tourelles, tirant sur tout et n’importe qui n’étant pas fraternel. Tuant, sans remord, sur ordre de Guardian. Guardian qui a pété un câble. Pour la première fois depuis un bon bout de temps, j’ai peur… Peur de mourir pour rien, sur un malentendu. Peur de voir des innocents mourir. Peur de tout ça… Je… je vois un érudit tomber au sol. Un sincère. Un audacieux qui tente de s’interposer et raisonner les machines. Quelle idée.

Son corps écrase le sol dans un bruit sourd. Et moi, moi… je vois une tourelle viser une enfant. Une jeune sincère, venue accompagner ses parents. Mon sang ne fait qu’un tour, je cours, je plonge pour la retirer du viseur mortel, et la jeter derrière une table renversée. Je me sens… angoissé. Mais je dois tenir le coup. La petite est serrée contre moi. Je la tiens de mes deux br… d’un… seul… je ne sens plus l’autre. Avec l’adrénaline, je n’ai rien senti. Mais justement, le truc, c’est que je ne sens plus rien. Je ne peux pas regarder maintenant. Je dois me concentrer sur ce qu’il se passe maintenant. Je ne peux sauver personne. Je ne suis pas à la hauteur de mon rôle d’audacieux. Mais personne n’essaye non plus. J’en vois d’autres, qui se barricadent comme ils peuvent. Des fraternels, des altruistes, des audacieux, des sincères, des érudits. Les érudits angoissent plus que les autres. Ce sont eux, indirectement, les responsables, non ? Je ne veux pas les juger. Je ne connais pas tous les détails. Tout ce que je vois, ce sont ces tourelles hors de contrôle. Et moi qui ne peux rien faire. Je me sens lamentable… ridicule… inutile…

Les larmes montent, je les sens. Mais plutôt que les laisser aller… je viens nicher mon nez dans le cou de l’enfant, humer son odeur, la sentir bien vivante contre moi. Lui répéter que tout ça n’est qu’un cauchemar. Que ça va bien se passer. Que tout ira bien. Elle pleure.

Moi, c’est mon cœur qui saigne. Plus que mon corps, encore…

C’est… qu’un cauchemar. Un vrai cauchemar… dont je ne vais pas me réveiller immédiatement… et lorsque je me réveillerai… mon bras n’en sera pas moins inerte… à moitié arraché… mais il en sera plus douloureux… vraiment plus douloureux…

J’ai envie de pleurer. Mais je ne le ferais pas. Pas maintenant. Je dois être fort pour deux…